[640x448]
На складе потерянных душ, растоптанных долгом желаний,
В ворохе битых сердец и в срок не дошедших признаний,
На верхней стеллажной полке, той самой, что к небу ближе,
Пылится чья-то любовь...похоже, пока ещё дышит -
Прерывисто, в рваном ритме. И налицо аритмия:
То бьётся ударов под сто, то тяжкая брадикардия,
Пульс нитевидный...правильно - ей бы прокапать внимания,
Да здесь не больница...впрочем, она безнадёжно ранена:
Запястье прозрачной руки обвито жёстким шпагатом -
Бирка:"Попала на склад в апреле две тыщи десятого,
Хранить три недели - до...Потом в утиль - отказная."
Она, замирая, ждёт. Надеется /...вот смешная.../,
Ведь знает - он не придёт, не рассмеётся звонко,
Не уведёт в рассвет, не назовёт девчонкой
Любимой и самой родной и не засыплет цветами,
И не поделится с ней на ушко своими мечтами.
Дышит с трудом в тиши. Плачет. Дрожат ресницы.
Не будет совсем ничего...Любовь научилась молиться
И засыпать к утру, уткнувшись в пыльную полку:
"В утиииль...И сама умру! Предааатели...Ну вас к чёрту..."



Уже Другая