Я не пишу свои стихи,
Я их рисую, как картины.
Порою тонкие мазки
Ложатся легче паутины

На белый холст. Но, иногда,
Одним размашистым движеньем
Сырые строчки без труда
Бросаю. Их нагроможденье

Тяжёлым кажется, и слов
Не разобрать - обильем красок
Пестрит их энное число.
Пока рисунок свеж и вязок,

Его поправить тороплюсь -
Там закруглю, а тут добавлю
Чуть остроты. Бывает, бьюсь
Над ним всю ночь, пока исправлю...

Нет, я не гений, и ценю
И похвалу, и замечанья!
Но только вижу: на корню
Срубить всё - явное желанье

Сквозит порой у знатоков,
Корононосных и маститых.
Быть может, из-за облаков
Виднее им, кого Пиитом

Провозгласить, кого назвать
Бездарным и неинтересным...
Но, видит Бог, себя ломать,
Чтоб заработать отзыв лестный,

Я не хочу! В своей глуши,
Без венценосной гильотины,
Я тонкой кисточкой души
Стихи рисую, как картины...

Эвелина Пиженко