Изрисованный холст в уголочке стоит…И лишь угол один, белым глазом глядит…Не стечёт туда краска и не тыкнетца кисть…Угол жизни и мысли на стыке границ…
Остальное пространство – арена для сцен…Для измен неудач и больших перемен…Для улыбок и смеха, для слёз и обид…Слой на слой, день за днём, а ведь холст то один… Штрих и клякса, прямая иль диагональ…Круг, овал или даже пусть чаша Грааль…Всё соседствует рядом, на этом холсте…В суете ли, от сердца, само ль по себе…
Но не смыть ни дождём, и ножом не отскребсть …Тех чернил, что внутри, в каждом нас есть…Хоть весь холст, день за днём, слой за слоем бели…Уголок тот белее, ну как не смот______________________________________________________