
Называю всё это бредом, Продолжая кружить по краю, И невольно — за нею следом, И мечтаю о ней… мечтаю. А она, ничего не зная, Всё уводит меня от дома, Ведь чужая она… чужая… Отчего же в душе истома? Так нечестно: без спроса — в душу! Сигарету опять ломаю… Подойти бы… обнять… да трушу, И теряю её… теряю. | А улыбка её беспечна, Ведь не я для неё отрада, И так будет, наверно, вечно — Ей иначе совсем не надо. Потому что всё стало прошлым, Безвозвратно — неповторимым, Ах, каким же я был хорошим… Ах, каким же я был любимым… Той, которая всё забыла, Той, к которой всё тянет и тянет… Не позвал её… не простила. И моею уже не станет… |

































