Я перестала вовсе здесь писать.

Не знаю, что со мной. Быть может, я робею.

А может просто овладеваю сполна чувствами отрешённости ото всех и ото всюду. 

Просто кто-то где-то достал оружие и инструментарий из запасов своей убогой тяжёлой артиллерии и бьёт на поражение. Раз за разом.

На поражение остатков моего здравого рассудка.

И уже почти чувствуешь, как паришь над реальностью. Будто ты и она, та самая действительность - две абсолютно различных субстанции.

Вероятно, мы просто имеем плохую совместимость с этим миром по зодиакальным или каким ещё там чёртовым признакам. Я понятия не имею, с чего бы это. Будто я если ещё существую, то едва заметно  соприкасаясь с параллелью жизненных полос. 

Что бы то ни было, но осознавать это куда сложнее. Уж проще предаваться сладкой пелене самообмана. 

Иногда пронзает чувство, будто людей, что по натуре своей тонкочувствующие, не осталось вовсе на этой планете. Или всё же такие ещё существуют под этим небом бренным и суетливым? Не вымерли ещё? 
я буду,заглушая декабри,
звучать в тебе,
пока тебе не спится,
и сладким послевкусием внутри
останусь,
чтобы утром
испариться.

 

Во всех городах планеты холодом веет, пронзает время от времени порой

А со мной и поныне свершается моя острая нехватка тебя. Временами

Когда рядом нет

Что уже физически начинала вырисовывать в воображении анатомическое строение твоей руки

Все эти линии да изгибы

На твоих чуть влажных пальцах и ладошках

Я боюсь отныне произносить

Даже себе, втайне

Что люблю тебя

Что эти чувства даже больше всего того, что в силах позволить себе человек

И да, порой меня штормами охватывает

Словно из ведра ошпаривает

Потому что теперь твой дом - моё сердце. 

Просто между нами мили,

А мне так нужны твои граммы тепла.