К концу июня, Когда холод...
И солнца нету, Мы сомневаемся...
А вдруг обманули,
Вдруг. Нас. Обмануло. Лето.?
В периоды острой нехватки эндорфина
Мы убиваем в душе скребущих кошек.
Это не то, чтобы просто, Но и не сложно уже.
По ночам джаз...Мы как будто
Стали взрослее. Лежим и мечтаем,
Что кому-то еще, кроме нас,
Может быть на душе холоднее.

Надежда - самообман, но это всё что у меня есть. А по ночам вскрываются души, в обострении чувства, в накале эмоции. Всё становится ярче, больнее, - ощутимее. И теперь страшно. Признать, что всё собственно выдумка, грозные грозы. Бушуют в морях эмоций, пролетая чайками над поверхностью шумных течений. Смелых явлений, и приходов, как у наркомана. Будто бы всё не зря. Да зря, напрасно. Где-то там, наяву. Обманываешь себя, глупая. Это не жизнь, а медленное самоубийство души.
Внутри безлюдно, сыро, грязно, но много стульев. Все - пусты. Горечь обманутых надежд и тонкий приторный привкус лжи. Самой себе. Вновь обозналась. Самое время вывернуть себя наизнанку и выстирать.