Усталость. Тусклая правда. Смятый ком мыслей в тёмном углу заброшенной комнаты моей черепной коробки.

        Человек строит планы, создаёт намерения, убеждается во взглядах, и строит эти лёгкие и призрачно надёжные песочные замки, которые пронизывает ветер иллюзий. Но почему бы заблаговременно не предпринять что-либо, обеспечив реалистичность всех этих мыслеобразных событий? Построить надёжные крепости, которые будут оберегать от устрашающей бури страха и сомнений? И да, они с грохотом обрушиваются, но уже не наземь, а на его самонадеянную легкомысленную голову, с треском и вдребезги разбивая в клочья и на мелкие колкие кусочки разочарований. И эти кусочки один за одним так и норовят сделать больно, огорчить и развеять все пути, оборвать все тонкие ниточки надежд, ведущие по дороге к навеянному счастью. Не сказочник ли выдумал все эти счастливые рассказики и эссе, поэтично, многословно и слегка надавив на слезу, но насквозь пронизанные вымыслом. Эдакая поэтическая мелодраматичная чушь.
    Опуская свои ресницы, от самых их кончиков и до краткой дроби в груди чувствует разбитость, подобно кораблю, разбившемуся о тяжёлые каменные рифы или наткнувшемуся в безграничном океане возможностей на айсберг неизбежности, что влечёт за собой тысячи и тысячи, тонущей в глубине грусти.
    В моём сознании осень всегда обречена на потери. Крах иллюзий, и ничего многообещающего.
 

 

Жутковато признаваться себе, что раз за разом я с неистово повторяющейся частотой устраиваю себе аттракцион "те же грабли". Это довольно больно: наступать на ноги правде, совершая всё те же банально-глупые ошибки. И можете мне поверить, самобичевание не спасает. Меланхолия берёт верх над всем положительным, что ещё теплится в моём сердце. Не дай мне сойти с ума.