Они прощаются по-своему. Кивком. Улыбкой. Жестом вскользь. Потом хоть плачь ему, хоть вой ему, толкуй о сотне явных польз, Но ни одной иметь не хочется. Ни ей, ни, кажется, ему.
Ты предрекала - что ж, пророчица, лакай предвиденную тьму.

Слова цедила неуверенно, мечтая втайне, чтобы враз…И докажи, что не намеренно сплетала сеть из липких фраз - Да кто поверит… Слишком, глупая, прозрачно все, и - на виду.
…Смотри, девчонка носом хлюпает, клянет его, судьбу, беду…
Ну, ты, скажи, довольна? Нравится?

Скривишься из последних сил: «Стихи сбываются, красавица…»
Но, сука, кто бы их просил… © Сломанная кукла

стих, найденный мной случайно, если автор не против