была на выставке Фалька
монографические выставки всегда производят впечатление - ужасное. невыносимо на это смотреть
хочется сказать - что же ты делаешь, гад? зачем ты таким становишься? ну вот зачем, зачем, зачем???
вой раздается - думаю, не из одного моего горла. тщательно подавляемый вой
понятно, что не зачем, а почему. все предсказуемо и очевидно
вот он учился рисовать (любой он) - вот он кидался в разные стороны и пробовал - вот он во всей красе - пшшш, оно уже и закончилось, хотя выдается за поиски новых форм (иногда маскируясь под глубокомысленность, иногда еще проще и неотвратимей) - а жизнь вот еще продолжается, и какой-нибудь лопух тянет еще руки к свету, взывая к жалости и прощению
в театре это невозможно увидеть за один вечер - даже в литературе и в кино невозможно - нужно хотя бы несколько вечеров - а у художников это происходит со скоростью твоего шага. и если на такую выставку тратится в среднем полтора часа - где-то на сороковой минуте стон вырвется из груди неизбежно
что мне до него - весь мир про меня
что делать нам - когда мы старше уже, чем были они, когда они исписались
надеяться на то, что проскочим - на то, что мы не гении, мы не они - что мы поздно начинали и не про нас этот бесконечный текст, где люди были гениями тогда, когда мы еще пребывали в прекрасном неосознании
как же мы были хороши в двадцать и в тридцать лет - насколько лучше, чем сейчас - как жаль, что от нас тогдашних ничего не осталось - или не жаль
и никогда не ходить на монографические выставки, никогда-никогда

https://bekara.livejournal.com/1327461.html