что во мне от тебя?
эта едкая, злая спесь,
и заливистый смех, и печаль – только первый сорт;
это «завтра не будет – давай уже прямо здесь»
и дурная привычка правду лепить в лицо.

твой тяжелый удар и медленный твой замах,
твой прицел во взгляде и сажень твоя в плечах.
я, представь себе, огребаю теперь сама
всё вот то, от чего привыкла тебя защищать.

даже тело моё – нет, ну видно же! – твой заказ;
каждый, кто его обнимал, очевидно, вор.
что во мне своего, кроме цвета волос и глаз,
где искать себя
(да, а главное – для чего)?

как забудешь того, кто один тебя вылепил,
раскроил и прошил, и выпустил в небеса?
вот уж посмеялись бы те, кто меня любил,
если б знали, кого любить им приходится.

я не женщина, я - солдат твоего полка,
я намного более ты теперь, чем ты сам;

я ношу под резинкой шёлкового чулка
то перо,
которым ты меня написал.