Её стихи писались — никому.
Жила она обычно — в никуда.
А крылья, запыленные, в шкафу
Всё ждали, что наступят холода, 
Что ей однажды станет всё равно, 
Что песни петь, что маяться с тоски.
Что распахнет в ночи она окно, 
Что звезд её заманят огоньки.
Пришёл ноябрь. Она открыла шкаф, 
Надела крылья, глубоко вздохнула, 
И, сердце тонкими ладошками зажав, 
В седые тучи из окна нырнула…