Пятница. Еще совсем недавно этот день ассоциировался со страстью, радостью, твоими зелеными глазами. А сейчас с кружкой горячего кофе и экраном монитора.

Давно бы пора выключить свет и ложиться спать… Но понимаю, если опущу голову на подушку разрыдаюсь. Поэтому очередной глоток черного напитка, и стук клавиш…

За окном воет метель. Приятно осознавать, что я не одна такая. О чем, воешь, подруга?

Вот я например, о нем. Представляешь, так холодно в объятиях зимы… А согреть больше некому… Он греет ее. Гладит ее живот. Ведь там живет их совместный плод любви. А я…

Так… Наверное, уже и не вспоминает… Хотя я же помню. А он говорил, что любит. Самое странное, что он всегда осыпал меня своими «люблю». Я же ни разу…

А теперь он спокойно спит… А я разговариваю с вьюгой… Глоток черного… Соленый след на щеке. Не плачь, дурочка… Он же говорил, что любит… А ты не разу.