Жозефина, снова я пишу к тебе. В прошлый раз я обозвал тебя протсо Джо. Прости, больше этого не повторится, если, конечно, ты сама этого не захочешь. Проблема в том что ты меняешь свое мнение так же часто, как моет руки человек, страдающий верминофобией. Ты любишь прикидываться тем, кем не являешься и кого в обыденном психозе своего гнетущего наглостью мирка гнобила бы, унижала морально, тыкала носом в песок, в который закопаны чьи то безымянные трупы и желания на блестяще бумаге. Жозефина, ты больна. Но виню я только себя. За то, что в этом меня нет. За то, что этого нет во мне. За то, что я-протсо трансплантант. Правда, хочу тебя разочаровать: у тебя тоже ничего не выйдет. Твой шарфик зацепится за новоцветущую веточку красного клена и до смерти перетянет твою тонкую шейку, пока твой Кадди будет мчаться по аллее на полном ходу. Согласись, это хороший старт. Прости и прощай, моя маленькая, белокожая Жозефина, надушись теми духами, что я подарил тебе лет 70 назад.