Стихи словно родившиеся между делом, сочинённые невзначай...
Но почему то нравится читать ))

Говаривала тётушка Ирена:
«Живём от Мендельсона до Шопена...»
Хранила пачку писем из Парижа –
Их перечтя, шептала: «Ненавижу!» -
И снова ненадолго убирала
В шкатулку, а шкатулку – запирала.
И что-то по-французски говорила,
Раскладывая вечером пасьянс...
А я ещё французский не учила,
Но понимала слово «мезальянс».

Видимо... потому что автор обладает потрясающим чувством самоиронии:

А я допивала наш чай недопитый
И воспевала порок.

И опять несла какой-то бред,
Думая, что весело шутила.

Как весело письму гореть.
Три четверти...
Две трети...
Треть...
Теперь осталось постареть
И старой девой - умереть.

Может и так... Кто ж знает почему что-то нравится, что-то нет?
Со стихами у меня отношения как у Портоса гениально ответившего на вопрос: "Портос, а вы то почему дрались?"
- А я дерусь потому, что дерусь!
И нечего возразить на это )).

А вот ещё фразочка:

Я плакала и закрывала
Лицо журналом "Крокодил".

И далее:

Я плакала, себя кляня,
За то, что - глупо, неуместно...

Ну да, конечно, неуместно - читаешь словно скрытый смысл.

Или вот такое узнаваемое. Весна, одним словом:

...А под окном, такие хрупкие,
Торчат костлявые кусты,
И ходят мартовские, жуткие
И непотребные коты.


А вот строка - крылатая фраза:

Он верил в то, что он - барашек,
Но он не знал, что он - шашлык.

Поэтам простительно так выражаться. Ну кто из обычных людей так напишет? :

И средь притихшей старины
Мы были люто влюблены.

Читайте стихи Екатерины Горбовской, получайте удовольствие )).


Куда бы деть все это прочь,
Чтоб не прочла однажды дочь -
Лет через десять?..