Приятно вспомнить в час заката, любовь забытую когда-то
Полезно вспомнить в час рассвета, слова забытого поэта,
читать, если есть время и желание далее
Как хороши, как свежи были розы
В моем саду! Как взор прельщали мой!
Как я молил весенние морозы
Не трогать их холодною рукой!
...... (Иван Петрович Мятлев)
http://rupoem.ru/myatlev/kak-xoroshi-kak.aspx
Скажу сейчас крамолу, но нравится мне первая строка: "Как хороши, как свежи были розы"...., а далее не надо продолжать.
В гениальной строке смысла более, чем во всём стихотворении. Но это только моё мнение. Одна строка, а воображение рисует миллион картин.





Иван Сергеевич Тургенев поместил эти строки в заголовок одного из лучших своих стихотворений в прозе, которые звучат печальным рефреном от начала его и до конца, по существу сделав образным стержнем воспоминания о жизни - от юных лет и до глубокой и одинокой старости. Необычна и ритмика, построенная на контрастах: лета и зимы, прошлого и настоящего, расцвета и увядания, жизни и смерти...



Иван Тургенев

"КАК ХОРОШИ, КАК СВЕЖИ БЫЛИ РОЗЫ..."


Где-то, когда-то, давно-давно тому назад, я прочел одно стихотворение. Оно скоро позабылось мною... но первый стих остался у меня в памяти:
Как хороши, как свежи были розы...

Теперь зима; мороз запушил стекла окон; в темной комнате горит одна свеча. Я сижу, забившись в угол; а в голове все звенит да звенит:

Как хороши, как свежи были розы...

И вижу я себя перед низким окном загородного русского дома. Летний вечер тихо тает и переходит в ночь, в теплом воздухе пахнет резедой и липой; а на окне, опершись на выпрямленную руку и склонив голову к плечу, сидит девушка - и безмолвно и пристально смотрит на небо, как бы выжидая появления первых звезд. Как простодушно-вдохновенны задумчивые глаза, как трогательно-невинны раскрытые, вопрошающие губы, как ровно дышит еще не вполне расцветшая, еще ничем не взволнованная грудь, как чист и нежен облик юного лица! Я не дерзаю заговорить с нею,- но как она мне дорога, как бьется мое сердце!

Как хороши, как свежи были розы...

А в комнате все темней да темней... Нагоревшая свеча трещит, беглые тени колеблются на низком потолке, мороз скрипит и злится за стеною - и чудится скучный, старческий шепот...

Как хороши, как свежи были розы...

Встают передо мною другие образы... Слышится веселый шум семейной деревенской жизни. Две русые головки, прислонясь друг к дружке, бойко смотрят на меня своими светлыми глазками, алые щеки трепещут сдержанным смехом, руки ласково сплелись, вперебивку звучат молодые, добрые голоса; а немного подальше, в глубине уютной комнаты, другие, тоже молодые руки бегают, путаясь пальцами, по клавишам старенького пианино - и ланнеровский вальс не может заглушить воркотню патриархального самовара...

Как хороши, как свежи были розы...

Свеча меркнет и гаснет... Кто это кашляет там так хрипло и глухо? Свернувшись в калачик, жмется и вздрагивает у ног моих старый пес, мой единственный товарищ... Мне холодно... Я зябну... и все они умерли... умерли...

Как хороши, как свежи были розы...

Сентябрь, 1879