Я устала от постоянных боевых действий, от треска разрывных, от уханья дальнобойных, от свиста мимолетных.

Я замечаю, что ночами курочу свое отполированное, подсыпаю в патроны сырой порох и сжимаю зубами порваные провода.

Я совершенно уверена, что живу чужой жизнью, и абсолютно не знаю, как мне вернуться домой.

Я уже почти готова разжать опаленные пальцы и крикнуть - ну что, ну и ладно, хотите - убейте меня, если вам надо, если вам хочется, если вы боитесь, трусы, дышать громко, пока я живу, если вам тоже досмерти надоела вся эта кровь, и вы хотите вернуться домой, в сады, и вы помните, как туда добраться - убейте меня и возвращайтесь!!!

И мне смешно, когда я думаю об этом, смешно, потому что совершенно однозначно - меня убьют отличные люди, замечательные, влюбленные, чистые, убьют не из ненависти, а от страха, убьют, чтобы вернуться домой, но это не только не поможет им вернуться, это сожжет их карты, их мосты, их мечты...

А если вдруг переклин? Нежданчик, сюрприз, отбой!

Все бросят оружие, все привалятся к сырым окопным стенам, все вытрут пот и провалятся в сон...

Будет ли Любовь?

Ведь любовь - это когда мы беззащитны. Неправ был старик Брэдбери, писавший "друг от друга нас защищает любовь". Любовь - это и есть беззащитность. А иначе она не бывает - и ей не бывать.

Это - прыжок, который ты совершаешь, не подумав. Когда полет - прекрасен. И ты можешь разбиться о дно только в одном случае: если допустишь возможность его существования.

А гормоны... это так, игра в покер.

Покер - это для лохов.

Для реальных пацанов - только полет.

Домой.