Я настолько дерзю, что спокойно пишу ему: Как дела? Улыбаюсь, в ответ получая: Никак.
Вот была бы моложе, глупее, взяла бы и родила. А теперь не смогу, я ведь знаю, что он дурак.
А рожать от пьянчуги, безбожника и дурака... Не раздвинутся ноги, и вздохи не будут в такт.
Потому и сижу, потому и пишу ему в облака, что в моей голове не любовь, а сплошной антракт.
А в его голове не любовь, а игра в дитя, и обида на мир, и, на мир же, нелепая злость.
Оттого и ушла, внешне радуясь и шутя, и рыдая тайком, что не сгладилось, не срослось.
Оттого и дерзю, что за дерзостью прячу грусть, а за строками - боль и гнев.
Но горжусь, очень очень собой горжусь, что успела исчезнуть ни разу не надоев
[449x600]