Жизнь порой напоминает пыльную, душную комнату. В которую не проникает солнечный свет.Попытка склеить разбитые хрустальные мечты, заканчивается как обычно, разрезанными пальцами. От чего хрусталь, из некогда искрящегося и прозрачного, а ныне покрытого толстым слоем пыли, становится буро-чёрным.Клей мешается с кровью и осколки прилипают к пальцам. Клей очень прочный. Поэтому приходится отдирать осколки вместе с кусками кожи.
Теперь осколки мечты скорее напоминают нервные попытки неудавшегося таксидермиста.Это мир в котором я живу. А вы, живёте в другом? Ярком и искрящемся? Это бутафория. Не стоит обольщаться. На деле, вы все, живёте в той же дыре, что и я. Просто у вас не хватает мужества увидеть это. Вы тщательно занавешиваете прорехи в стенах, модными картинами, а умирающую постепенно плоть, модными тряпками. Как сказал Джим Моррисон, никто из нас не выйдет отсюда живым.