Я сижу в открытом кафе где-то в глубине римских переулков, попиваю эспрессо - крепкий, как пот дьявола, и пишу это письмо. Но какое-то странное чувство все не покидает меня. Как бы лучше его описать? Будто я - не я. Мне трудно это объяснить... Как будто, пока я крепко спала, чьи-то руки меня сначала разобрали на части, а потом в дикой спешке снова собрали. Такое чувство. Понимаешь, о чем я?

(С)