Белый танец

В московском небе вовсе не весна –
осенний холод, жуток и навязчив;
как если бы устал, не вынес, на
людей всю боль бы скинул Бог, как ящер,
что сбрасывает хвост. Но этот снег –
не кара, а лишь след былого танца
весны, просящей лето /как во сне
тебя молю я/ – рядом быть.

останься.


© Мария Кевлина



Поздняя весна

От чего-то и робко, и боязно...
Я шагаю к нему через зал.
Если б знал, как сейчас мне совестно!
Только б, только б не отказал!

Но, окинув взглядом оценочным,
Он, прошедшей зимы мороз,
Место страстных и нежных сцен ночных
Снегом выпушил вместо роз.

Закружил, запуржил мне голову,
Всю-то выкрасил до бела.
И опять без нарядов, голая,
Не жила, не цвела, лишь была.

Вновь иду. Пересуды со сплетнями.
Рядом "хвостик". Совсем не до танцев.
Я прошу совершенно летнего:
"Ну хоть ты рядом будь. Останься!"

И обнял он меня, красивую.
И сплелись наши буйные ветви.
И сквозь слёзы кричу небу синему:
"Я счастливее всех на свете!"

© Copyright: Петр Чухлебов, 2011
Свидетельство о публикации №11109173614

 
Мои стихи