Ты хотел чтобы я тебя научила искусству  "оригами", мы бы делали разноцветных журавликов, голубей, лягушек, бабочек, много сердечек, которые ты прислал бы на следующий день в конверте. Нет, ты не мечтал вовсе о таком, просто тебе было это интересно. Ну, а я мечтала сидеть и наблюдать за твоими руками, за этими линиями, косточками... Видеть, как ты радуешься каждой элементарной фигурке, улыбаешься и восхищаешься, словно маленький ребенок. Но ты уже взрослый, хотя в ж*пе у тебя до сих пор играет детство, я чувствую, ты говоришь на моем языке, как и я несешь полный бред, у нас есть общее во вкусах. Ты однажды сказал, что сильный, знаешь, мне это понравилось, я даже ни капельки не сомневалась. Но ты не знаешь того, что знаю я. Вскоре ты и сам поймешь все, но ужасно больно и неприятно быть свидетелем того, как тебя обманывают. Я ничего не смогу предотвратить, сказать тебе...об этом даже не может идти и речи. Просто молча наблюдать и сдерживать эмоции в себе. Пожалуй, для меня это самое сложное. 

Вспоминать моменты, когда мы вместе смеялись, как пели песни. . . это согревает, и наползает улыбка. Как ты закурил сигарету и чему-то ухмыльнулся, а я чувствовала весь дым, котором пропитались мои волосы и губы. Нет, это не симпатия, не влюбленность, просто привязанность друг к другу. Не получается не думать о тебе, не получается ничего. И крутится в голове та самая песня, что нам обоим понравилась. Почему она не хочет нас отпустить? Почему она не хочет, чтобы мы улетели на крыльях бумажных журавлей, через сигаретный дым, смеясь и разговаривая блеском глаз? Почему? И опять остается только молчать.