она разговаривала даже с птицами, перелистывая страницы
своей длинной черно-белой повести с монологом
неспокойной совести, хронически недомогающей,
протягивающей руки/а в ладонях голуби...
ей мерещатся глубокие холодные проруби
с ярко-синим дном, а потом вечность...
ее сердечность/не-до-статочность света
оставляют следы. разорванная смета
с израсходованными чернилами
цвета тёмно-синего. её бы силами,
её бы рифмами да разрушать океанские рифы,
и она знает.

выкуривает несколько за раз
и ,выдыхая углекислый газ
ложится кислородом на страницы.
она как птица....
шарф, связанный божественными спицами
ласкает её шею.
а я ей верю.....

девочка, как никто другой рисующая небо,
она глядит в тебя в упор и слепо,
молчит в тебя.
и где-то
снится ей мечта насыщенного фиолетового цвета...