Недавно в блоге администратора конкурса "Золотая строфа" Ксении Корчагиной прошел конкурс на лучший стих о любви. В конкурсе приняло участие около 800 человек! Из этих 800 замечательных работ Ксения за несколько дней отобрала десятку лучших авторов, чьи конкурсные произведения вошли в финал конкурса.
Из этих 10 стихотворений читатели блога Ксении выбрали одного победителя, который получил денежную премию, другую премию вручила Ксения лично автору лучшего на ее взгляд стихотворения ( из всех выставленных на конкурс работ). И еще одно стихотворение из 10 финалистов выбрало жюри поэтического конкурса "Золотая строфа", автор которого получил самое солидное вознаграждение!

С удовольствием поздравляю победителей за стихотворение «Дзен», за стихотворение « Запястье – к ране на твоей руке» и за стихотворение «Издалека».

fiona_amos
Дзен

Корректирую памятный образ по присланным снимкам.
Сразу времени счётчик накрутит мне несколько лет.
Отложу все дела в долгий ящик ко снам-невидимкам.
Я вообще-то живу там, где меры для времени нет.

Сердце тёплое мягким котёнком - на душу босую.
Невозможно держать его в доме, а выгнать - ну как?
Посылаешь мне сердце, как мячик, а я всё пасую:
Слишком плавятся пальцы, когда его держишь в руках.

Мы похожи, нас путают, как скрипачей и альтистов.
Только в разных регистрах мы разные ноты берём.
А во внутреннем мире всё больше у нас от буддистов:
Плавят пальцы, играют сердцами - и всё нипочём.

Ты пришли мне портрет равнодушия в позе забвенья.
Под него скорректирую жизнь, в ней появится дзен.
Посмотри на часы: есть там время до перерожденья?
Я успею собрать свой горох, отлетевший от стен?

lelik

Запястье – к ране на твоей руке, смешалась кровь как воды в роднике, что жизнь дает беспамятной реке, так мы с тобой – зачем, к чему, откуда? Давай припомним, почему мы здесь, чем отбиваем пошленькую лесть, почто не молим по утрам «даждь днесь» - нам, верно, дождь осточертел... Причудой, нелепой блажью нарекли наш страх, когда мы спать ложились на камнях в далеком веке, клявши предков прах, что не проснемся иль расцепим руки... Звенела ночь мильярдами сверчков, век не смыкая, мы пленить любовь решались робким единеньем ртов, иссохших то ль от ласки, то ль от муки... Смотри, вот ты, одет как менестрель, к руке моей прильнул, шепча «ma belle», на нас amour обрушилась как сель, а я – в нелепом платье той эпохи – краснею как девица. Сто причин, чтобы отшить назойливых мужчин (неважно, кто, откуда, что за чин), распались на прерывистые вздохи. Вновь хороводным смерчем – времена… Парик напудрен, грудь обнажена, в руке цветком дрожит бокал вина – типичный куртуазный бальный вечер… И пусть любой подвыпивший жуир, покинув скучный до зевоты снулой пир, получит в парке темном свой плезир, смотря, как ты ласкаешь мои плечи. Сто лет как не бывало. Мгла ландо, Булонский лес, распахнуто манто, и вновь нетерпеливых наших ртов согласие, мгновенное как вспышка. Нам серенадой – по соседству стон, возня в ветвях и пьяный смех: «Пардон! Любовь, друзья, ведь нынче – моветон… Болезнь смертельная... А вам обоим – крышка…» Еще припомни поцелуй в кино, в кабриолете, под чужим окном, и в Эшбери – хмельные не вином и не травой… Цветы нам стали ложем. Кровь к крови, пепел к пеплу, взгляд за взгляд, примет нестертых за столетия парад, нам, мой любимый, нет пути назад, ведь мы с тобой недаром так похожи… Нас ждет не плаха, не костер, не шквал серебряных (свинцовых) пуль у рва, и каждый свою смерть тогда урвал, дерясь за право сгинуть за другого. Чья очередь теперь? Но нынче ведь позволено нам вместе умереть – чтобы не ждать друг друга долго впредь, лет через сто. Когда воскреснем снова.

setimshin59
ИЗДАЛЕКА

Дорогая моя, родная,
Постаревшая и больная,
Ты осталась опять одна.
В комнатушке твоей разбитой
Тишиною углы повиты,
А за окнами - седина.

А за стенами ветер блудный...
Далеко твой сынок беспутный,
Не согрета его постель,
Молчалива его гитара,
Только глупая кошка Лара
Всё зовёт и зовёт гостей...

Ты проснешься в разломе ночи:
Твой будильник звенит не очень,
Может вовсе не разбудить.
Не дай бог опоздать на дойку!
Злые скажут: «Видать, с попойки!»
Да и некем тебя сменить.

Да и нет у тебя подружек
Кроме Звёздочек и Пеструшек,
Потому как - пряма душой,
Потому как не любишь грубых,
Изворотливых, тонкогубых,
И за правду стоишь горой.

И хоть ценят тебя в посёлке
Ваши бабы, а втихомолку
Обсуждают: «Одна живёт...»,
И жалеют, вздыхая часто,
Но толкают мужей глазастых...
А тебе - юбилейный год.

А тебе пятьдесят весною,
Но, по-прежнему, не со мною
Встретишь горестный праздник свой.
Потому что, собой гонимый -
Твой единственный, твой любимый -
Я нескоро вернусь домой.

Я нескоро вернусь, ты знаешь...
Так зачем же тайком мечтаешь
О несбыточной той поре,
Где в судьбе у меня - раздолье,
И свой дом, и своё застолье,
И внучонок твой во дворе?

И сама ты в семействе дружном
Человек дорогой и нужный,
И на склоне тяжёлых лет
После стольких дорог-скитаний,
После стольких годов-страданий,
Наконец-то вдали от бед!

Дорогая моя, родная,
Изработаная, стальная,
День окончен. Ты топишь печь,
Как обычно придя работы
(Чтоб просохли под утро боты,
Чтобы нА ночь в тепле прилечь!).

Подогревши вчерашний супчик,
Ты и огню придвигаешь стульчик
По привычке с недавних дней.
И без слёз в переливы жара
Долго смотришь, а кошка Лара
Все зовёт и зовёт гостей...



Гаджи Наталья (fiona_amos ), победитель зрительских симпатий.

[200x]

И:Расскажите нашим читателям немного о своей поэзии (своем творчестве)?
Н:Пишу стихи достаточно нерегулярно, по настроению. Да и выражаю в стихах, в общем-то, в основном настроение. Началось всё давно, мне ещё в детстве понравилось играть словами. С четырёх лет писала сказки, сшивая книжки из бумаги и иллюстрируя их своими же картинками. С шести – веду дневник.
Бывало, что стихи появлялись сразу вместе с мелодией, и тогда получались песни. Это тоже был определённый этап в жизни. Он был связан со студенческой группой, в которой я играла на клавишных в очень творческом коллективе. Два года назад исключительно из удовольствия перевела все песни любимой певицы Фионы Эппл, некоторые даже в двух вариантах – поэтический перевод и текст, который можно петь под музыку.
Иногда пишу тексты для песен некоторых украинских исполнителей на заказ: мне присылают написанную музыку, на которую и пишется текст. Это одно из моих любимых творческих занятий.

И:Что вдохновляет Вас на творчество?
Н:Вдохновляюсь абсолютно всем: что-то услышу от подруги, что-то прочту в книге, что-то подмечу в жизни кого-то из знакомых, а что-то просто приснится – и из всего этого выливается причудливое сплетение всех этих впечатлений, которое мне нравится оформлять в рифмы.
Вообще, перевести негативные переживания в стихотворную форму, как-то «сублимировать» и возвысить их таким образом – лучший способ выхода из депрессии. Это для меня своего рода трансформация с целью подняться над суетой на более высокую ступень. Как у меня это получается, не знаю – наверное, судить читателям. Если кто-то хотя бы отчасти почувствует то, что чувствую я во время творческого процесса – значит, всё это было пережито и прочувствовано хотя бы отчасти не зря.

И:Вы стали победителем по мнению участников конкурса. Вам достался приз зрительских симпатий. Какие у Вас ощущения? Ожидали это?
Н:Я вообще практически никогда никому не показываю свои стихи, да и в ЖЖ недавно, и это мой первый конкурс, в котором приняла участие абсолютно случайно, и тут же забыла об этом – честно! Победа в конкурсе ценна для меня тем более, что я мало того, что не ожидала этой победы, я даже никому не сказала, что участвую в нём! Значит, за меня голосовали люди, которые на самом деле не знают меня, а поставили оценку именно моему творчеству – думаю, это дорогого стоит.

И:Примите ли Вы еще раз участие в конкурсе в блоге Ксении?
Н:Возможно, приму. Если буду сама удовлетворена написанным J


Мама

Нет-нет, пуповина - очень крепкая нить.
Я всё почему-то жду твоего звонка.
Мне кажется, ты должна где-то рядом жить,
Но только отдельно. И не навек - пока.

Во сне ты не раз показывала свой дом.
Пустой холодильник... Ты там не тем жива.
В другой раз ты мне оплатила серьёзный долг.
"Здесь деньги - молитвы" - были твои слова.

Я так и застряла, мама, в тех ярких днях,
Когда жизнь кормила горько-сладким драже.
Какая теперь ты хрупкая в этих снах...
Смеёшься: "Да это ты большая уже!"

Я так не хотела помнить тебя такой,
Какой напоследок мне тебя принесли.
Поэтому и сбегAю в очередной
Стишок или сон, словно в память вещей земли.

На этой земле все жизни - будто следы.
Над этой землёй все мысли - как облака.
А мы на земле - как в камне капли слюды.
И вроде бы мы отдельно. Но лишь пока.

Лаврешина Ольга ( победитель по мнению Ксении) lelik

[200x]

И:Помните ли Вы свое первое стихотворение? Что можете о нем сказать?
О:Помню только то, что оно было абсолютно психоделическим, космическим и частично украденным у какого-то известного лирика. К сожалению (а, может быть, к счастью) воспроизвести его не смогу, поскольку с момента его написания прошло около 25 лет.


И:Над чем Вы работаете сейчас?
О:Меня нельзя назвать профессиональным стихотворцем. Мои стихи – это всегда отклик на то, что происходит в моей душе, это результат эмоциональной встряски, стресса, личной боли. Когда все спокойно, то даже не пишется. Так что сейчас я по больше части работаю над собой.

И:Как Вы думаете, почему именно Ваш стих Выбрала Ксения? Чем он так ее «зацепил»?
О:Может быть, тем, что я пишу в строку?))

И:А увидеть свое имя в тройке победителей? Какие у Вас впечатления?
О:Удивительно. Хочется сразу же вынуть «из стола» все свои опусы и гордо спамить ими друзей. Но всему свое время.

Пляска святого Витта, шаг полирует плиты Пражского Града. Бита карта моя за ход. Серые камни замков, выше не взять мне планку, странно, что как-то танки шли по брусчатке вброд. Странно, что кто-то бился, кто-то в сердцах молился, кто-то с моста разбился, кто-то на плаху лег... Мир здесь такой извечный, мир здесь такой привычный, что даже горемычной мне здесь, не чуя ног, нужно бродить по гулким улицам-переулкам, мерить часы прогулки шагом в сто тысяч верст. Здесь они пьют, как черти, здесь – цитадель для смерти, а между ними – верьте – тянется Карлов мост. Царство Святого Витта для всех больных открыто, всех, чьи глаза залиты холодом Влтавских вод. И в этот мир беспечный, временно бесконечный, к счастью для всех увечных сделан бесплатный вход.
Сергей Мартовский (setimshin59), победитель от жюри

[показать]

И:Для Вас поэт – это профессия или призвание?
С:Для меня Поэзия – это Храм, где я, если не служитель, то и не посторонний прихожанин. Это к тому, что в последнее время, увы, основательно засел за прозу. Но как поэт, девять лет назад был принят в Союз писателей России. А это уже относится к вопросу о профессии (с тех пор проживаю на гонорары и средства от договоров на авторские выступления). А если говорить о призвании, то собственные стихи стал наговаривать в четырёхлетнем возрасте...

И:Сейчас глубокая осень…. Скоро зима. Повлияет ли погода на настроение Ваших стихов?
С:Стихи в связи с «переквалификацией», повторюсь, пишу сейчас редко. Но дышу ими, как воздухом, круглосуточно, и скажу без преувеличения, благодаря «Золотой строфе». А погода на меня влияет ощутимо, но весенняя (я ведь рождён в марте). Именно в марте, когда природа начинает возвращать мир на круги своя, стихи начинают «брожение» и устремляются из груди наружу. А, вообще, тот, кто говорит, что погода, сезонный цикл не влияют на него, того вряд ли можно причислить к племени стихотворцев. К бухгалтерам, банкирам – пожалуйста…

И:Жюри международного конкурса «Золотая строфа» назвало именно Ваше имя, как основного победителя конкурса в блоге Ксении. Вы рады этому? Считаете ли Вы свою победу заслуженной?
С:Как любой конкурсант, отмеченный и даже награждённый компетентным жюри, конечно, рад. Но радость здесь несколько иная. Понимаете, стихотворение «Издалека» написано ровно четверть века назад, когда мне было 25 лет, а маме моей шёл «юбилейный год». Ни серьёзных публикаций, ни авторских книг, ни тем более каких-то литературных званий у меня, разумеется, не было. И считался я даже не начинающим (у нас нынче в начинающих ходят и после сорока), а, как тогда говорили, самодеятельным (то есть непризнанным) автором. И вот теперь, когда я сам стал пятидесятилетним, как моя мама тогда (сейчас ей семьдесят пятый год), то победа этого стихотворения в конкурсе Ксении как бы компенсировала ту мою юношескую творческую «несостоятельность»: ведь понятно, что никто бы никогда не напечатал в те времена такие стихи. Я в тот год подался на заработки на БАМ, а там ещё звенели ударные лозунговые строки, такие как легендарные «Рельсы упрямо режут тайгу, гордо и прямо, в зной и пургу». Но ведь и мои «самодеятельные куплеты» «Издалека» в песенном, гитарном варианте нужны были слушателям не меньше, и воспринимались зачастую со «скупой мужской слезой», правда, чаще, под дефицитное в тот период спиртное…
Так что, не знаю, считать ли эту победу заслуженной. По крайней мере, на конкурс я выставил стихи ещё молодого автора, никому неизвестного, – может быть, ровесника среднестатистического участника «Золотой строфы». И почти ничего в них не переделал, только убрал две необязательные строфы, чтобы сократить текст.
А вот то, что ко дню Матери победило именно это стихотворение – за это мой поклон жюри и всем, кто голосовал за него в блоге. Знаете, хорошо бы провести в «Строфе» очередной конкурс стихов именно о маме. Представляю, сколько будет интересных и нужных работ. Я уже писал Ксении, что выше любви, чем к матери и детям, нет на земле!


И:Что Вы, как победитель, можете сказать о стихах финалистов?
С:Хорошие стихи, интересные, образные, достойные. Но, опять же, это для тогдашнего меня, 25-летнего… А теперь, когда за спиной есть определённый опыт руководства литобъединениями и практика проведения областных и региональных семинаров молодых литераторов, литературных встреч, выступлений и мастер-классов; есть опыт редакторской работы и опыт работы организатора, секретаря и члена жюри поэтических конкурсов, пусть и не столь широкого масштаба, как «Золотая строфа», многое видится иначе. В молодости весь мир воспринимается взахлёб, во все глаза, а с возрастом движения становятся размеренней, начинает развиваться дальнозоркость, и, оценивая стихи, поневоле отодвигаешь их на расстояние. И тогда, на удалении, в них телескопически различается очень многое, чего не рассмотреть вблизи... Но, главное-то в том, что порой наблюдается и очень яркое, новое, здоровое, свежее! А всё, что присутствует помимо, то вспомним: «Когда б вы знали, из какого сора растут стихи, не ведая стыда…». У истинных талантов произведения непременно очистятся от естественного сора, и тогда появится естественный стыд за каждое слово, сказанное впопыхах. Так теперь я рассматриваю и свои давние стихи, где есть немало огрехов.И потому мне интересны все участники, при условии, что стихи их растут из плодоносного, насыщенного микроэлементами настоящей поэзии, сора.

И:Я знаю, что Вы также участник основного конкурса «Золотая строфа». Много ли для Вас значит конкурс?
С:Я уже сказал, что конкурс не даёт мне забыть, что я стихотворец «от младых уст». Это раз. Второе, во мне ещё, оказывается, не угас огонёк соперничества и состязательности. Я также волнуюсь, как юный семинарист, я также удивляюсь находкам и открытиям других авторов и немножечко, по-хорошему, ревную их яркие стихи к стихам своим - не столь, наверное, удачным и запоминающимся. Кроме всего этого конкурс даёт широчайшую аудиторию, так необходимую автору. Что мои книги стихов с тиражом в тысячу, а то и в пятьсот экземпляров! Что мои сценические выступления в не забитых до отказа залах! А здесь – простор вселенский!
И последнее. Я твёрдо знаю, что если из нашей «Золотой строфы» в русскую литературу проклюнется и вырастёт хоть пол строчки, подобной приведённой выше из стихотворения Ахматовой, то весь этот грандиозный проект будет оправдан на двести процентов. И верится, что такая золотая строчка - проявится!
Лучшие мои пожелания всем причастным к конкурсу!

ТОСКУЕТ МАМА

И вновь, навьючась походной кладью
(Гитара, книги, электробритва) -
Наземной тряской, небесной гладью -
Спешить в скитанья, как в поле битвы;
Взлетать на сцены в ДК и клубах,
И нервно строить свою гитару,
И целовать микрофоны в губы,
Согласно песням, согласно дару…
И резать душу на звонких струнах,
И сердцем плакать под фонограммы…
А где-то в снежных таёжных дюнах
Тоскует мама, тоскует мама!..

Стареет мама!.. И ей ли дело
До гонораров и Договоров?
Ей образ сына просить несмело
Вернуться целым, вернуться скоро.
Он роком брошен вдогон рекламе:
В чехле - гитара, в тубе – афиши.
Но всё - не к маме, опять не к маме,
Чей голос - глуше, чьи плечи – ниже…

Куда ж ты мчишься по жизни хрупкой,
Транжиря сроки, судьбу стегая?!
…И плачет мать в телефонной трубке,
Слезами сердце мне прожигая…

Интервью с финалистами десятки будут во 2 и 3 частях! Следите за обновлениями!
Ваша "Золотая строфа"!