И будут ходики стучать –
Тик-так,
И надо бы ложиться спать...
Никак.
Все не допишутся стихи
Ему,
И не рифмуется “прости”
К “люблю”...

А ночь сгустилась и звенит
В ушах,
И мишка плюшевый грустит
В руках,
Ведь холод уличный в душе
Давно,
И как эскиз в карандаше -
Окно.

И он, наверное, не спит
Сейчас,
И, значит, курит и молчит
О нас...
С балкона смотрит на Москву...
Родной,
Ах, как же хочется к нему
Самой.

Коснуться пальцами щеки –
Не брит?
Услышать сердце как в груди
Болит,
И успокоить... и прижать
К губам,
И лишь его покорной стать
Рукам.

Чтобы опять вернулся смех
К нему,
И может быть сказать при всех:
Люблю!
Или тихонечко шепнуть:
Ты мой...
И стать ему когда-нибудь
Женой.

Но завтра будет все не так:
Прости...
И волю сжав свою в кулак –
Не жди...
Я напишу тебе потом,
Поверь...
Нам не получится вдвоем
Теперь...

Сказоч-Ник