Прозрачные струйки дыма медленно взвивались в воздух, словно  тонкие ниточки, протянутые между сном и реальностью. Мужчина затянулся и воткнул в пепельницу ещё один окурок. Рука легла на стол, пальцы стали перебирать воздух привычныи механическими движениями. Когда он в последний раз играл на гитаре? А пел? 

В полутёмном баре никому не был заметен субъект в чёрной футболке с собранными в хвост светлыми волосами. Чёлка закрывала лицо Курта Уайлда. Тем лучше. 

Он занимался крайне неблагодарным делом: ворошил своё прошлое. Отработанные движения пальцев: из пачки выскользнула ещё одна сигарета, щёлкнула зажигалка.

В его жизни было так много и так мало. Вначале - выступления. Урывками, не слишком часто. Хотя это даже успело подарить ему кое-какую известность. А потом - наркота. И всё как в тумане. Героин, метадон... Брайан Слэйд. "Демон Максвелл" "был для него всем" слишком долго, так долго, что появилась прямая, сильнейшая зависимость. Тем сложнее было порвать. Ломка длилась долгие месяцы. Дальше - пустота... Хотя нет, не совсем. Как же звали того парня? Точно, Артур Стюарт. Ещё в его жизни был Артур Стюарт. Пусть буквально-таки один день, но... Был ведь. Потом - пара-другая концертов. Всё равно нормально петь у него уже не получалось. 

Его прервало появление незнакомого мужчины. 

- Вы - Курт Уайлд.

Он не спрашивал, он утверждал.

- Да. А ты кто такой?

Судьба иногда до смешного жестока и иронична, вот так сталкивая людей.  А ведь дальше она не даёт ни малейшего плана действий.