Бред (лат. Delirium) — совокупность идей и представлений, умозаключений, возникшая не из поступивших из окружающего мира сведений и не корректируемая при этом поступающими новыми сведениями (из Википедии).

А хотите, я расскажу вам, почему жизнь одержимого человека трудна. Ну вот, например, моя. Я просыпаюсь утром, не спешу чистить зубы, я иду к раковине и наливаю в ведро воды. У меня есть ужасно милое маленькое ведро, ранее в нем хранилась краска, а теперь хранится тряпочка для мытья пола.

Так вот, я вспениваю в милом маленьком ведре дозу жидкого мыла, предпочитаю Палмолив с лимоном для кухни, не существенно, вспениваю и мою пол, затем откручиваю крышку с Доместоса и рьяно чищу унитаз с ванной. Я ненавижу себя в эти минуты, а небольшую тряпочку мечтаю изорвать на клочки и вдребезги растоптать в тишине.

Это примерно половина седьмого утра. Что же ты хочешь от больного сознания, исполнил некогда дядя Федор Чистяков в известной своей композиции улица Ленина.

Далее просыпается семья, это все не очень имеет отношение вроде бы, но имеет, имеет. Семья безжалостно обходится в своих бытовых проявлениях с чистым полом и чистыми сантехническими приборами, я скриплю зубами, кривлю рот и жажду мести. Когда семья уходит восвояси, чаще всего я снова мою пол, вспенивая в милом маленьком ведре жидкое мыло Палмолив. А уж сантехнику отрабатываю - сто процентов. С хлором, господи прости, как мне чужд его мертвый запах.

Далее тянется дивная пора, когда вокруг меня лишь безупречный пол и сияющий унитаз, никаких милых ведер и тряпочек, пора заканчивается часа в два пополудни, тут все немного смазано, но чаще всего около семи вечера пол приходится перемывать вновь. И унитаз, ну как же.

Последний заход – около двенадцати ночи, знаете, это такое волшебное время, когда все хорошие девочки получают кареты вместо тыкв. Пусть я не права в определении, но сама идея завораживает.

Так проходит средний день, сейчас, во время весенней распутицы, приходится проведывать еще и коврик из джута. Или не из джута? Но коврик. Мерзкая, отвратительная вещь, рождающая желание как следует распотрошить ее, да и сжечь безжалостно на общественном, допустим, субботнике. Или индивидуально, под строевую песню «затихает вдали танкодром».

Причем я не могу, просто не сумею сделать ни одного рабочего жеста, если считаю этот пол - грязным, этот унитаз – несвежим, а этот коврик – в песке. А, скажем, на газовую плиту с ее поверхностью мне совершенно плевать. И на многое другое (пыль на телевизоре, паутина на потолке, холмы неглаженного белья и лопнувший шкаф ).

М-да, когда тебе приходится подчиняться одной лишь мысли, неплохо было бы поответственней подойти к ее выбору, но это совершенно невозможно отчего-то (см. Бред?).

PS А хотите, теперь я вам расскажу, как прекрасна жизнь одержимого человека. Ну вот, например, моя. Вспенив поутру в милом маленьком ведре жидкого мыла и вымыв пол, я преисполнена сознания выполненной миссии, и я горда. Это не температура счастья, это чуть ниже. Или чуть выше. В любом случае – близко.А потом смело иду узнавать что такое слот машины.
Надеюсь, вы тоже все одержимы по-своему, друзья?