Ломаю в себе эту детскую оробелость, приходящую из пустых дворов, окрашенных качелей. Думаю о том, почему я категорически не замечаю самого простого выхода и набиваю себе кучу шишек - в жизни пологих стен не бывает, детка, это тебе не кино. И ты не Амели. Кашляю практически зиму выплевываю из глотки, она за горло когтями цепляется и все остается внутри - и там так холодно от нее, что не помогут ни варежки, ни чай. Хоть внутренности выжигай и оставляй пепелище - говорят, пепел - хорошее удобрение, авось что вырастет. Но на самом деле там и жечь-то нечего, Боже. Там ведь пусто. Может не зря в мою честь пустыню назвали? Может символика?