Настоящие мы - за завесой страданий,
В подворотнях обид, под охраною страха,
Подо льдом вкуса прежних разочарований,
Нам постелью привычною выстлана плаха...

Перепутали мы уж давно безнадёжно
Быль и небыль, добро поменяли с угодой,
Все, на что опирались - суть тленно и ложно,
Недовольны хронически жизни погодой...

Настоящие мы прорастаем стихами,
Тонкой завязью память истоков стучится
В приоткрытые двери полётными снами -
Настоящего быль, будто бы небылица...

Путь к себе начинаем мы рано иль поздно,
Сберегая росточки от вьюг и метелей...
Небеса подмигнут, увлекая нас звёздно
В край тепла и оттаявшей жизни капелей...

                                                     Э. Утретская