Февраль- месяц моего рождения, март- месяц твоей смерти. Я понимаю из года в год, что никто не сможет заменить мне тебя... Пускай всё сейчас не так, знай что я не знала чувства прекраснее этого. Каждый вдох это путь к мечте. Я никогда не перестану бороться. Я могу найти тысячи образов, рисующих это чувство, а словами не выразить.
Это целое искусство - уметь доступно изобразить то, что на внутренних стенках тебя, искажено эффектом зеркальности, оттого и кажется непонятным.
И пусть порой занятно наблюдать, как писатель, забыв о том, что его инструмент - это слово, берется за кисть, обуреваемый нехваткой знакомых средств, все же каждый должен своим делом заниматься.
Очень легко растеряться, не знать что сказать, когда из тебя тянут, а у тебя лишь один рот, чтоб все выплеснуть, да ручка с бумагой.
Те, кто не хотят знать - сумеют найти способ скрыться, даже если пути к отступлению, казалось, не осталось. И потом находишь себя одного, в таком знакомом месте, но где теперь все по-другому. Потому что ты другой.
Надеяться покой обрести может продолжать лишь слабый.
А мы еще верим в то, что смысл находится немного выше, и кажется, вот-вот, вырвусь, выберусь, освобожусь от этой суеты, протяну руку к этому дереву познания и съем это яблоко. Только момент этот всегда ускользает.
И пока этот мир вращаться продолжает в том же ритме, как и когда все случалось впервые, мы продолжаем свой путь.
К людям, которые, как нам кажется, рады нам. К местам, где мы думаем, всех ждут.
К событиям, которые обязательно помогут обрести то, что мы интуитивно узнаем и наречем “счастьем”.