Я - Осень, в мире не затем,
Чтобы теплом ласкалась Радость.
Пусть нынче горечь хризантем
Заменит спелых яблок сладость.
Я принесла тебе сомненья,
Любовь, Бессонницу, и жаркий
Восторг, и муку Вдохновенья -
Ну, как тебе мои подарки?
Снова осень грустит... Облетела с берёз позолота,
Стаи птиц потянулись на юг... Только плачут дожди,
Размывая неровные строчки на листьях блокнота:
«...никогда...», «...всё прошло...», «...позабудь обо мне и прости...»
Просто несколько фраз... а кому-то - удара больнее.
Ранят острые иглы небрежно написанных слов...
И любовь, как изгнанница, тихо бредёт по аллее,
Оставляя на мокром асфальте цепочку следов...
Это путь в никуда, и к былому возврата не будет,
Никого не сумеет согреть догоревший костёр.
Это осень несбывшихся снов и несбывшихся судеб...
Расплываются буквы в абстрактный чернильный узор...
Растворяются строчки, стираются слово за словом.
И бесплодны попытки пробить отчужденья рубеж...
А зима под своим белоснежно-холодным покровом
До весны сохранит лишь обрывки погибших надежд.
Смотрю на дождь. Еще на тех, кто в дождь
Куда-то торопливо пробегает...
Одетые не по погоде (дрожь
Передается мне), они пренебрегают
Дождем, они его не ставят в грош,
Не ведая, что можно без досады
Смотреть на дождь и маленьких морей
Рожденье видеть, пить восторг прохлады