Бегу спотыкаясь, жить тороплюсь,
Вдруг голос, чуть слышный:
«К чему я стремлюсь?,
Не вижу Закатов, и сплю на рассвете,
И вехи мои присыпаны пеплом,
Сожженных мостов.
В глазах пелена, хорошо — не бельмо,
Куда я бежала, где то, что мое?»
в ответ — Тишина…
Назад оглянулась, не видно дороги,
Смятенье, и странная полутревога,
Что я пропустила?
Вдруг, вот она! Как я ее проскочила?
Ведь не было знака, или я позабыла,
какая она —
Восьмая Горизонталь!
[700x525]