На Прокрустово ложе попала мечта,
не особо чтоб сильно от других отличалась.
От свободы остался один только пшик.
Надавили слегка, а она и сломалась.

И теперь горемычная стала как все -
обезличенный клон в череде ей подобных.
Ох, как много на свете было других :
изумительно - чудных и бесподобных.

Они мир этот странный украшали собой -
придавая ему первозданную нежность.
Только счастью любому приходит конец
и никак не отменишь его неизбежность.

Потому что порой легкомысленны мы
и от кучи проблем опускаем вдруг руки.
Предавая себя, предавая друзей.
А взамен получаем только горечь разлуки.

И уходят мечты, словно Осени дым.
Но вот к нам они больше уже не вернутся.
Всё, что можем,увы, это тихо вздохнуть.
На прощание, вслед, тихо им улыбнуться...

2010 159