Автор Airheart
http://www.stihi.ru/avtor/airheart&book=3#3
...
Знаешь, когда мы о ком-то пишем —
или рисуем, но чаще — пишем,
ночью в блокноте строча потише,
утром резвее касаясь мышью, —
мы как на крыльях взлетам выше,
город бросаем, поля и крыши,
лишь бы тот самый чуть-чуть услышал,
или увидел, но чаще — слышал,
так вот мы пишем
в угрюмых
нишах.

Это нормально. Пройдёт? Не знаю,
или, наверное, всё же знаю —
это ведь больно, вот так взлетая,
ветром наполниться всласть, до края,
да, это больно, моя родная,
каждый второй из нас так сгорает.
Это игра. Только кто играет?
Мы ли играем, судьба ль играет,
ты не узнаешь,
но ты
такая.

Нам не узнать, что такое "можно",
просто людское такое "можно" —
пальцам любимым скользить по коже,
и согреваться в объятьях, ёжась,
молча друг с другом лениться лёжа,
снимки смотреть "не похож/похожа";
мы пролетаем над этим "можно",
выше и выше над этим "можно",
это несложно.
Но бьёт
до дрожи.

Знаешь, когда мы кого-то любим,
мы по-другому совсем их любим,
так, как совсем непонятно людям,
путь наш совсем не таков, он труден:
крылья ломать и лететь на чуде.
Мы по-другому любить не будем —
мы принимаем вас всех, по сути.

Мы принимаем в вас всё. До сути.

Только вот
счастья
нам в том
не будет.