Помню землянику — к губам с ладони,
ель над нами, как огромный зонт,
и раскрасневшееся от погони
солнце, не успевающее за горизонт.
Как тогда дыханию не хватало ритма,
как сражалось с рёбрами колотьё…
Как потом, теряясь, бледнела рифма,
выразить не в силах: «Там всё — её» —
ночи, укрывающей и сторожкой,
выводящей звёзды на водопой…
Лето, что не требует поз и пошлин
за своё беспечное — быть такой:
лёгкой, обнимающей тёплый ветер,
зелень, светотени и синеву...

На ненастный год запасаясь этим,
бликом ожидания и живу.