Судьба иногда похожа на песчаную бурю, которая всё время меняет направление. Хочешь спастись от неё - она тут же за тобой. Ты в другую сторону - она туда же. И так раз за разом, словно ты на рассвете втянулся в зловещую пляску с богом смерти. А всё потому, что эта буря - не то чужое, что прилетело откуда-то издалека. А ты сам. Нечто такое, что сидит у тебя внутри. Остаётся только наплевать на всё, закрыть глаза, заткнуть уши, чтобы не попадал песок, и пробираться напрямик, сквозь эту бурю. Нет ни солнца, ни луны, ни направления. Даже нормальное время не чувствуется. Только высоко в небе кружится белый мелкий песок, который, кажется, дробит твои кости.
Ты, конечно же, выберешься из этой жестокой песчаной бури. Метафизическая, абстрактная, она, тем не менее, словно тысячей бритв, немилосердно кромсает живую плоть.
Когда буря стихнет, ты, верно, и сам не поймешь, как смог пройти сквозь неё и выжить. Неужели она и впрямь отступила? И только одно станет ясно. Из неё ты выйдешь не таким, каким был до неё. Вот в чём смысл песчаной бури.
(с)


Трудности и испытания - великая вещь.
И понимаешь, что так надо. Что пора остановиться и оглядеться вокруг, расставить всё по своим местам. И наконец-то понять, что же мне нужно, чего я хочу, о чем мечтаю.
И начать остро - пронзительно чувствовать и ценить всё это. И друзей, которые всегда рядом. И мужчину, который всегда рядом. И близких, которые есть. И жизнь, которая слишком быстро заканчивается. И то, что больше жизни.