Как мне хочется, чтобы ты была счастлива! У меня столько нежности к тебе. Один жест твоей руки, когда ты поправляешь волосы на затылке, вызывает во мне щемящее чувство. Особенно люблю смотреть, когда ты спишь. Всегда на боку, свернувшись калачиком. Сразу уходит дневная суровость. Ты предстаешь кротким, беззащитным существом...
...Строки из Мандельштама:"Тянуться с нежностью бессмысленно к чужому, и шарить в пустоте, и терпеливо ждать..." Но я все тянусь и шарю, я все надеюсь, что руки мои обожжет выловленная в темноте звезда.
Странно.Пишу для себя, а все равно как бы в расчете, что ты прочтешь. Чувствую твой взгляд за спиной.Поэтому некоторые места звучат так патетически и красиво. Вообще литература удивительная вещь. В ней есть самопроцесс. Выбираешь частную цель, но вдруг все раздается и начинает самостоятельную, ни от чего не зависящую жизнь.
Недолговечна жимолость,
белые цветы,
моя Недостижимость,
куда уходишь ты?
Я сейчас перебираю в памяти все стихи, которые писал для тебя. Какие-то записаны на клочках бумаги, какие-то сохранились в памяти, какие-то бесследно сгинули. Почему я никогда не читал тебе эти стихи? Здесь как раз комплекс физика. Что стихи?? Баловство. Я и сейчас так на них смотрю, но тем не менее многие строчки дороги. Они как оправа для драгоценных мгновений моей жизни.
...Оторвался от рукописи и смотрю в окно. Ненастный день. Несутся низкие мокрые дымы. Невнятные письмена проступают на небе. Ты помнишь тот день, когда я впервые решился обнять тебя? Это было в подъезде перед твоей дверью. Твои волосы коснулись моего лица. Я и сейчас помню их запах. Одна прядь задержалась на моих губах. Когда ты откачнулась, она все еще оставалась там, соединив нас несколькими перепутанными линиями. Так все у нас и держится. На волоске.
У меня странное ощущение последнее время. Мне кажется, что что-то уходит.Но что? Время? Жизнь?
Но мы соединены с тобой где-то выше, гораздо выше наших голов, мыслей, даже полета фантизии.Еще выше.
...Вот мнение одного "знатока" о тебе:"Какая там загадочность, просто клиника" Я при этом вспомнил до ужаса близкий этой "концепции" наш разговор. Я:"До чего же мне трудно с тобой иногда". Ты сумрачно, с тяжкой мукой в глазах:"Мне с собой намного труднее"
.. Мне кажется, в наших отношениях все время присутствует борьба. Что-то на что-то нашло.Что-то с чем-то схватилось. Вот-вот произойдет взрыв.Что тогда? Какой смысл у этой схватки? Неужели в любви не бывает гармонии?
...Иногда мне кажется, что ты из других миров. Твое лицо бывает отрешенным, сумрачно прекрасным. В такие минуты ты ничего не слышишь, ни во что не вникаешь. Я чувствую перед собой стену. Я беспомощен, мал и жалок. Но как же быть? Ведь мы живем на этой земле.
...Твоя фотография передо мной. Та самая. Люблю ее больше всех. Что же ты смотришь на меня? Разве я окликнул тебя? Разве прошел мимо, сделав тайный знак? Ты оглянулась и смотришь. Губы сжаты, взгляд строгий, глубокий. Минуя объектив, минуя пространство и время, ты смотришь мне прямо в глаза. Прямо в сердце.