Рассвет и дождь, ветер уже не стучится в окно, входя,
старым гостем располагается, на подоконнике оставляя следы.
Он стряхивает со своего плаща
пару капель мне на ладонь,
выдыхает в лицо свой сумрачный дым,
полный звёздной пыли и запаха пройденных им миров.
Я в ответ лишь прикрываю глаза -
безумный, какой-то насквозь счастливый -
и вновь,
как ни стараюсь уйти, но остаюсь где-то на грани сна...
Реальность в сознании, как шероховатый камень на гребне пространственного моста,
и каждая трещина здесь - век, запечатлённый в моменте едином.

"Брось вспоминать, брось пытаться себя чинить, -
ветер шепчет, меня возвращая на этот свет. -
Дерево или живёт, пронизывая землю и мир корнями,
или дождём проникается, чахнет днями и днями,
а затем падает и начинает гнить".

Он кладёт руку мне на плечо,
он мне обещает стокрылым ястребом обернуться, но принести
полную самых разных и нужных слов
душу, когда-то пропавшую без вести.