Ты знаешь, я часто думаю... Я вообще люблю копаться в себе. Во всем том супе из потрохов,который, как я говорила, уже не раз прокисал... Вот и сейчас.
Мысли круговоротом вертятся в голове. Но одна бьет сильно и больно: ты идеален. Да,возможно, я ошибаюсь, но сейчас, после нашей второй встречи, я все больше убеждаюсь в правильности этой мысли. Я проговориваю ее вслух, чтобы ощутить на губах сладкое послевкусие от нее. Да, я права.
Интересно, а судьба вот таким идиотским образом снова решила поиграть со мной?
Ты куришь, тянешся к пепельнице, которая стоит на другом краю стола, около меня, и я вижу как тонкие длинные пальны легонько постукивают по сигарете, стряхивая пепел. Такие руки назвали бы раньше аристократическими...
Челка, спадающая на серо-зеленые глаза, которые так проникновенно смотрят в душу...
Твой голос, болтающий всякую ерунду о своих одноклассниках, рассуждающий о жизни и рассказывающий об отце... "У него свои методы воспитания были. Он меня цепью по спине бил, если я не слушался. У меня шрамы даже остались..." Знаешь, что я хочу сделать в такие моменты? Подойти и обнять тебя, скользнув руками под черную футболку, провести пальцами по этим шрамам... И поцеловать их... каждый... Но...
Нельзя.
