Не то чтобы происходило что-то странное. Вероятно, в голове сломалась, надорвалась пружина. И что-то понесла за собой под своим весом, что-то расплескала в разные стороны.
Я сидела и просто на это смотрела. Без эмоций.
Теперь почему-то мне лучше всего, когда я тихая если может заглянуть в глаза хоть один человек. Тихо сижу и смотрю в свои мысли.
Чаще всего это начинает происходить в трамвае. Я полноценно одна среди этой толпы. Как партизан вглядываюсь в лица. Улыбаюсь на них, их красоте. Меня никто не трогает. Никто не видит, хотя и оставлено для внимательных взглядов немало зацепок. Часто в голове как интерпретации мелькают описания событий, людей. Куски чужих стихов и проз. Я в них. Я не в них.

Лучше всего, когда после одиноко трамвая я прихожу в пустой дом. Тогда я начинаю рисовать. Бегаю полуголая по всему дому о хохочу. Включаю громко музыку и танцую при этом нанося краску на холсты.
Только рыбки в аквариуме видят мелькания моего тела за стеклянными стенами.
А еще приходится бесконечно принимать, потому что не в силах что-то менять. А еще приходится. Приходится.
Да ни черта мне не приходится. Мне все равно. Мне безразлично. Без Раз Лич Но.
Я не принадлежу этому миру