Это цитата сообщения Seniorin Оригинальное сообщение
Наум Сагаловский Стихи
"Старший инженер человеческих душ,
лауреат квартальных премий."
Наум Сагаловский
Наум Иосифович Сагаловский (род. в 1935 г. в Киеве) — поэт, по основной профессии инженер, закончил Новочеркасский политехнический институт, в 1979 г. эмигрировал в США, живет в Чикаго. Печатался в газетах и журналах США, Канады, Израиля, России, Украины. Автор нескольких сборников стихов, в том числе сборника «Демарш энтузиастов» совместно с В. Бахчаняном и С. Довлатовым.
Из писем Довлатова Сагаловскому:
«Дорогой Наум!
Прости, что я назвал тебя талантливым. Я ведь от души. И что это ты вдруг спохватился на седьмом году моих восторгов?
Разреши прочитать тебе на правах младшего короткую лекцию.
Есть три уровня жизни. Первый — для себя, второй — для людей, и третий — для Бога. Бог в данном случае — высшее начало. Ты живешь для того, чтобы писать стихи. Для меня это совершенно очевидно, а для тебя — не знаю. Но без тебя в литературе не хватало бы очень существенной ноты. Представь себе какую-нибудь «Хованщину» без ноты «ля».
Может быть, тебе кажется, что стихи — это твоя собственность. Это не так. Они в большей степени моя собственность, чем твоя».
******************************************************
Lamentazione
Давайте поплачем - не так, чтобы слёзы ручьём,
не так, чтоб рыдать, на груди разрывая футболку,
а скромно, без шума, вдали от людей, втихомолку,
давайте поплачем, и есть, слава Богу, о чём,
хотя бы о детстве, давно это было, но всё ж,
о юности нашей, весёлой и полуголодной,
задушенной временем, будто змеёй подколодной,
давайте поплачем, а сердце стучится - не трожь,
зачем, говорит, отворяешь души погреба,
ах, нет ничего этой горькой привычки зловредней,
давайте поплачем о первой любви, о последней,
которая вовсе уже не любовь, а судьба,
о старых друзьях, а других уже не обрести,
спасибо, что были, печально, что нет им возврата,
немножко о маме - была и такая утрата,
до встречи, скажу я, дай Бог, чтоб не скорой, прости,
о прошлой весне, что над нами была разлита,
о нынешнем лете, пленительном, но уходящем,
о том, что его мы уже никогда не обрящем,
ушло, улетело, как быстрые наши лета,
в далёкую вечность, а вечность - коварный магнит,
и мы ничего от неё в этой жизни не спрячем,
пускай не сегодня, но завтра, давайте поплачем,
и скорбную душу нежданный покой осенит.
А вечером ветер стучится в окно...
...А вечером ветер стучится в окно
и шепчет, что он прилетел издалёка,
что сам он не местный, а с юго-востока,
пора б ему, ветру, улечься давно,
но негде, не спать же ему под кустом!..
И я, сердобольный, усталому другу
дрожащей рукой открываю фрамугу,
и ветер, как пуля, врывается в дом
и мчит, моего не касаясь плеча,
в гостиную, в спальню, потом в кладовую,
с трудом залезает в трубу дымовую
и там затихает, о чём-то ворча...
А ночью в окне серебрится луна,
когда уже медленный дождик прокапал,
она, не спеша, опускается на пол
и дремлет, заботами утомлена.
Как славно, сквозь сон говорю я себе,
что беды сегодня прошли стороною,
душа не пропала, и рядом со мною -
луна на паркете и ветер в трубе...
