Хотел закончить, но посты в блоге, как наркотик.. И, значит, продолжаю.. И опять с накопившимися стихами, которых чересчур много...


* * *
Сделав снова родным табака едкий дым,
Засыпает она на постели.
Снится ей, как зима, снегом кроет дома,
Рассыпает из красок метели.
Сон - артхаусный плен, где нет вовсе проблем.
Жизнь похожа на вечную драму,
Дольше, чем сериал, где неясен финал,
И не любит вновь Мари Хуану.
Завтра будет опять в жизни смысл искать,
И терять своё время впустую.
Может, легче не жить? Как считаешь, скажи?
Если все твои сны в холостую.
Если бьёшся об лёд, но никто не идёт,
Не обнимет... не скажет, что любит.
Не подарит свой плен, не возьмёт твой взамен,
Не обманет, не сдаст, не погубит.
Утром снова звонки. Телефон от тоски
Разорвёт мыслей жаркие струи.
Веки плотно зажать, и от страсти дрожа
Принимать сигарет поцелуи.

* * *
Моё сердце, как часы -
Эхом мерный стук по венам.
От спокойствия его
Веет холодом и пленом.
Не собьётся, не сорвёт
Ничего его покоя.
Или просто я дурак?
Или что со мной такое?

* * *
Если вся жизнь проста и нелепа, и ловит нас в сети,
Если слёзы из глаз чаще, чем по утрам тёплый дождь,
Может бросить всё это, и душу доверить монете:
На какую из граней - орёл или решка - падёшь?
Если выпадет медью сверкая на клюве орлица,
То забыть горе всё и по ветру развеять слов прах.
Или в омут шагнуть, вспомнить всё, всё забыть и забыться,
И уснуть навсегда в колыбели у жизни в руках.
Только совесть зовёт, не даёт сделать шаг, волком воет,
На монету-луну глядя, звёзды стреляя с небес.
А того, кто мне дорог другое сейчас беспокоит -
Я был нужен - он рядом, а нужен мне стал - он исчез.
И плевать бы хотелось, но только внутри плачет эхом
Тот, кто кошкой скребётся, кто камень на душу сложил.
Может быть я устал. Завтра новая сказка начнётся.
И лишь в снах буду помнить, как я с ней до этого жил.

* * *
Ещё нету седых волос - не дорос!
И сквозь кожу резных морщин.
Не достал я рукою ещё до звёзд,
Превращая жизнь в пыль и дым.
И от мыслей внутри до сих пор тепло,
Пальцы помнят жар чьих-то тел.
Но в глазах, вместо искр, уже стекло,
Потому что взор потускнел.
Со здоровьем почти никаких проблем,
У порога не ждут врачи.
Только сердце, устав от любовных тем,
Всё равно от рубцов лечить.
И сложнее даются теперь стихи,
Исчерпал своих слов запас.
Или просто сильнее жить захотел,
А в стихах лишь песок и грязь.
Я взглянул на себя, и внутри вопрос:
Неужели теперь один
Буду ждать у себя я седых волос
И сквозь кожу резных морщин?