Наша жизнь уравновешена, как бы нам не казалось обратное. И каждому приятному моменту соответствует момент негативный, каждой чёрной полосе - белая. Даже мне, человеку тихому и спокойному, порой хочется встать посреди огромного безлюдного поля и потерять голос, выкрикивая в пустоту все выражения, которые никто и никогда от меня не услышит в обычной жизни. Так бывает.
Да, сейчас у меня отличное настроение. А эти стихи - просто подборка таких моментов, когда просто хотелось высказаться.

* * *
Я каждый день плоть разрываю на части,
Я мышцы свои раздираю до дыр.
Во мне с каждым днём злость сильнее, чем счастье,
За то, что никто никогда не любил.
Я тело своё довожу до предела,
Стараясь добиться, чтоб был идеал.
Я предал давно всё, во что сильно верил,
Я проклял всё то, о чём сильно мечтал.
И знаете, время придёт, всем покажет,
Каким я красивым стал, как победил!
И пусть мне потом, хоть одна сука скажет,
Что ей интересен мой внутренний мир!

* * *
Опять я мучаю гитару.
Опять я мучаюсь во сне.
Во мне поэт, как мир мой, старый,
Всё ищет истину в вине.
Давно он спился. Чую это.
Едва услышу рифму - пьян.
И перегаром воздух где-то
Из центра льётся по краям.
Я гнал его из зова крови,
Его запои льдом глушил,
Не понимая, что собою
Я сам себя сильней душил.
Я сдался, внемля безрассудству,
Оставив в сердце тяжкий груз.
Во мне поэт, клянясь искусством,
Вновь изнасиловал всех муз.

* * *
Сорван Цербер с петель, кровью капая вместе с слюною,
Он, как цензор внутри, растрепал мой словарный запас.
Я страдаю опять... непонятной какой-то фигнёю,
Я чуть больше, чем сволочь, но чуточку меньше, чем мразь!
И ругать себя больше не вижу какой-то причины,
Не ругать себя, как не стараюсь, опять не хочу.
Я иначе загнусь, разорвусь, разлечусь на струбцины,
Разломив себя в гневе. Вяжите, ведите к врачу.
Вы же видите, гады, я пеной зашёл. Значит плохо.
Я не знаю, откуда в моей жизни вся эта грязь.
Есть друзья. Есть семья. Далеко до последнего вздоха.
Я чуть больше, чем сволочь, но чуточку меньше, чем мразь!