Сегодня такая, завтра другая. Перемены, перемены.
Сегодня плачу, завтра смеюсь. Новое, новое.
Сегодня есть, завтра нет. Меняюсь, меняюсь.
И сама не понимаю к чему. Зачем.
На переменах сижу читаю "Грозовой перевал", смотрят, как на человека с больной головой.
Чувствую, что мой юмор, обаяние растворяется почему-то. И почему..?
Так мило все это: сначала я, потом она, я, она...я.она. я-ты-она-я-ты-она-я...ты.
И есть в этом хоть капля смысла? Хоть малейшая капля смысла?
Гоняться за тенью, за призраком чего-то, за куском неосознанного желания, которого не возможно ощутить.
Бежать за холодом, стараясь получить от него теплоту? Смотреть вникуда и так страстно жаждать горизонта, конца, итога? Есть смысл? Нет. Его нет. Никого нет. И незачем бегать по углам, когда ты сама к нему привязана, привязана к этому чертовому углу.
И почему мне не холодно, как бывает это обычно? Я становлюсь равнодушной машиной будней, мельницей, которая перемалывает жизнь, часы, слова, минуты. И бежать то некуда. От себя не уйдешь.
Да я и не хочу. И я не знаю от чего такой контраст в моём дневнике...счастье/боль. Может это все коварный вечер. Может я. Может...