Иду… Снег. От плеерной музыки уже тошнит, достали эти пробки в ушах, просто иду – тихо. Курю, курю, курю – зачем?... Тошнит, но все равно курю. Зачем?

Плеер в сумке на дне, но музыкальная память не дает нажать «stop» и в голове постоянно крутится одна и та же мелодия…

«Собираю марки
От чужих конвертов.
Отпускаю мысли
Так легко по ветру…»

Да нет.. на самом деле как-то ничего не отпускается. Уже все было – эйфория в начале, сумасшествие одиночества где-то в середине, обманное безразличие ближе к сегодняшнему дню… Сейчас – вера во что-то хорошее, пожалуй, что так.

Но тем не менее мысли по ветру не отпускаются… Вылетают в одно ухо, в влетают в другое – абсурд, но факт. И мне не хотелось бы, чтобы все было наоборот.

«…Улетает время
Тяжелей, но дольше.
Я тебя не встречу,
Не увижу больше…»

Тоже не про меня. Встречу, увижу… Все будет. Встречи иногда регулярны, как метроном, или нерегулярны, как наступление весны в этом ужасном городе. Просто… Тяжело вот так – сидеть рядом и… молчать. Не знаю, я просто не знаю, что сказать тебе, когда ты сидишь такой гордый, свой собственный… Пожалуй, все-таки лучше, что я вижу тебя время от времени, потому что я прекрасно знаю, что никогда тебе не позвоню, а голос… Кошмар, твой голос мне нужен даже больше чем сигареты. Кажется, это уже что-то… слишком?

«…Не со мной ты,
Не со мной ты,
Не со мной ты,
Не со мной…»

Да, вот здесь я полностью согласна. Такой легкий мотив и именно так я и думаю о том, что «ты не со мной». Это настолько вошло в привычку, что я не переживаю по этому поводу. Я просто знаю, что это так, но, собственно, какая разница? Ты не со мной физически (да и морально, кстати, тоже), но ты СО МНОЙ внутри, в голове… Фу, в какой голове, в душе… Нет, еще более пошло. Ты рядом. Да, пожалуй, что так. Песни, сигареты (надо же, как совпало – марка одна), слова, слова, слова… Твои слова всегда где-то в подкорке. Научилась делать все, что угодно, и при этом не отвлекаться от твоего образа, поселившегося где-то рядом. «Ты не со мной…» Не знаю теперь, согласна ли я с этим утверждением?

«Не могу привыкнуть
К глупости и фальши.
Ты была так близко,
Ты теперь все дальше.»

Да, к глупости и фальши привыкнуть не могу совсем. «Не рассказывайте никому, что любите – это всегда отмщается» - цитата Литвиновой. Ты прости, но меня так переполняло, что если б я не сказала никому, то пожалуй, было бы хуже. Часто думаю, вот если вернуться на пару месяцев назад, я бы промолчала? Пожалуй, нет. Но все равно. Глупо получилось. Так запуталось всё… кому верить, кому нет? Пожалуй, только себе. Даже глазам своим верить уже боюсь.

А вот насчет… Близко ты никогда не был, пожалуй был самую чуточку ближе, чем сейчас, а теперь чуточку дальше… Но дистанция, та, твоя дистанция всегда была, и, наверное всегда будет. Достучаться до тебя… нереально, наверное. Я вообще удивляюсь и восхищаюсь твоими друзьями – ну как, КАК они это сделали? Больше не могу.

«…Ты вчера ходила
На Агату Кристи.
Я пинал по скверу
Золотые листья…»

Сказать нечего. Но листья и снег пинаю по скверу постоянно. И Новый Год был… немного смазанным. Совсем немного, но все-таки смазанным.

«…Не со мной ты,
Не со мной ты,
Не со мной ты,
Не со мной…»

Не знаю. Не знаю. Не знаю…

«…Разливал в стаканы
Я Кинзмараули,
И чужие руки
Резали сулугуни.
Пела она песни
Плохие да фальшиво,
В голове стучалось:
Без тебя паршиво…»

Да, разливала я в стаканы глинтвейн… И пила, пила, пила… Черт, совсем не пьянею, когда так этого хочется… От выпитого только еще отчетливее вижу твой образ в голове…

Но сулугуни ничьи руки не резали, потому что на моем лице уже полгода написано «занято», как на двери в туалете. Поэтому, никто не стучится. А если и стучится, то получает дозу презрения в лицо, как тортом в тупых американских фильмах… Зачем я это делаю, ну зачем? Глупый вопрос.

«…Не со мной ты,
Не со мной ты,
Не со мной ты,
Не со мной.»

Да какого черта! Ты со мной. Ты всегда со мной. Всегда. Только вот проблема – ты об этом даже не подозреваешь. Интересно, заходишь ли ты когда-нибудь ко мне на страницу? Сомневаюсь.

Странно, но мне не грустно. Хорошо, что все так, как есть. Пожалуй, что так. Хорошо идти по улице, вспоминать тебя, курить, курить, курить, курить до головокружения… Надо бросить.

Только интересно, что я брошу раньше – курить или думать о тебе?