Как каждый нерв к тебе стремится:
приди, желанная, приди!
Дай в волосах твоих зарыться,
щекой припасть к твоей груди.

Как мне от глаз людских укрыться?
Как приказать себе: не жди?
Кругом туман, туман клубится,
не видно света впереди.

Нет, никогда не приголубит
она меня. Не голубь - я...
И голубых покровов будет
рука касаться не моя.

Не видеть мне на белом фоне
игривый всплеск её кудрей,
мой стон души её не тронет,
не станет взгляд её добрей.

Я знаю, долю эту злую
уже ничто не отвратит.
Лишь память сладость поцелуя
мешает с горечью обид.

1980