Уже не считаю дни... Они все превращаются в вязкое болото... От милой нет вестей. Мои руки как палки. Я худею. Верными шагами я иду к анарексии. Тяжело дышать. Я давлюсь сигаретами. Слетают механизмы... Какие...Сложно сказать, но я смотрю на поток машин, на поезда в метро и ловлю себя на мысли, что я думаю над тем, как бросится в их поток. Прохожу мимо аптеки, и снова ловлю себя на мысли о передозировки снотворным. Странно. Я никогда об этому столько не думал. Что-то во мне летит. Конкретно. И боюсь, что внутри происходят такие процессы, которые уже не поддаются моему контролю...
Милая... где ты...? что с тобой...? о чем ты думаешь? о ком? Черт... меня убивает эта пустота и глухое молчание.