...Моя ненависть пахнет ванилью. у нее мягкие губы, настойчивые ласковые руки и щетина появляется к вечеру на щеках, немного...



Я, наверное, профи во вранье всякого вида и рода. Наследственное, пожалуй. Я вру. Иногда я вру, что я вру. Или даже что я вру, что я вру, что я вру - умею и так. это не просто, на самом деле. Правду говорить проще. Ну, мне. В силу, наверное, наглости и отсутствия чувства самосохранения. Правда - она обычна одинока, сильно не запутаешься, а вот когда врешь, надо иметь прямо-таки слоновью память. плюс надо отслеживать аудиторию и играть на трех, четырех, пяти роялях одновременно, не сбиваясь с пьесы. а уж если сложаешь с нотой - то вывернуть произведение так, чтоб она из фальшивой стала верной...

нет ни одного человека, который знал бы обо мне всю правду. есть особо приближенные, которым я вру меньше. но все равно вру. или просто о многом молчу - что тоже вранье, как мне кажется. причем тут уже идет разделение. если бы все родные и близкие, настоящие и бывшие, сложили кусочки инфы, которая у них обо мне есть, воедино - возможно, сложившаяся картинка удивила бы даже меня. хоть поняла бы, наверное, какая я на самом деле.

я умело смешиваю с ложью правду - потому что иногда просто невмоготу! но разобраться, где что, не смогла бы и я сама, наверное.

сегодня я сказала: то, что я пишу, то, что я говорю и то, что чувствую - совершенно разные вещи. более того, то, что я говорю на публике, так сказать, и с глазу на глаз - вещи вообще диаметрально противоположные! причем в какой-то момент моей жизни каждая из версий может быть правдой! а что делать, если чувства меняются по 128 раз на дню...

ты спросил, зачем я вру. милый, все просто. в умелых руках правда - это кривой нож, которым тебя освежуют. выверну наружу, снимут шкурку и все нежное, до самых костей. а потом и по ним тоже - правдой... и когда ты уже онемеешь от собственных воплей, и будешь лежать кучкой беспомощного - ОПРАВДАННОГО - фарша, тот самый мясник, самый близкий, самый родной, тот, кому ты сам дал в руки нож-правду, пожмет плечами, сломает свой пыточный инструмент - а то и еще лучше: передаст кому другому, с инструкцией по применению и пожеланием хорошо поразвлечься, и просто уйдет.
и я не верю, что бывает иначе.
и продолжаю врать, как броней, защищенная этой ложью.
зачем тебе правда? ведь ты человек, а значит, тоже из тех, кто делает больно...


жахну уж цитатой напоследок, что ли... Цветаева, конечно же...

...Я знаю весь любовный шепот,
—Ах, наизусть! —
—Мой двадцатидвухлетний опыт —
Сплошная грусть!

Но облик мой — невинно розов,
— Что ни скажи! —
Я виртуоз из виртуозов
В искусстве лжи.

В ней, запускаемой как мячик
—Ловимый вновь! —
Моих прабабушек-полячек
Сказалась кровь.

Лгу оттого, что по кладбищам
Трава растет,
Лгу оттого, что по кладбищам
Метель метет...

От скрипки — от автомобиля —
Шелков, огня...
От пытки, что не все любили
Одну меня!

От боли, что не я — невеста
У жениха...
От жеста и стиха — для жеста
И для стиха!

От нежного боа на шее...
И как могу
Не лгать, — раз голос мой нежнее,
Когда я лгу...