Афанасий Фет
Станислав Жуковский
Близ рощи, на пригорке серый дом,
В полуверсте от речки судоходной,
Стоит лет сорок. Нынче пустырём
Он стал смотреть, угрюмый и негодный.
Срубили рощу на дрова кругом,
Не находя её статьёй доходной;
По трубам галки, ласточки в окошках,
И лопухи на английских дорожках.
Вам говорят про барские затеи.
Дом этот прежде флигель был простой:
Понадобились залы, галереи,
[640x464]И в девичью стал нужен вход другой, —
Не обошлось и без оранжереи:
Однако вкус был, на манер столичный,
Во всём фасаде сохранён отличный.
[640x427] А всё ты мил мне, серый, ветхий дом,
С твоею кровлей, странной, кособокой.
Так иногда над полусгнившим пнём
Припоминал я осенью глубокой
Весенний вечер, прожитой вдвоём
Под грустный вопль кукушки одинокой,
Припоминал несбыточные грёзы —
И на глазах навёртывались слёзы.
А серый дом, угрюмый и пустой,
Стоит давно с безмолвием гробницы.
Он только оживляется весной,
Когда в него таскают гнёзда птицы.
Балкон скривился, тонкою травой
Заметно прорастают половицы.
Ступени шатки, и перила зыбки,
И нет ни новой, нет ни старой липки.
