мне все больше начинает казаться, что я была бы гораздо счастливее еще лет шесть-семь назад, если бы продолжала рисовать мелками на шкафах, есть гречку с сахаром и если не думала бы о том, что скажет Вася с третьей парты. ну и конечно же все пошло по-другому и вот я на съемной квартире в центре мизерного городка Чернигова на нашей любимой с тобой Украине, я пью холодный кофе, по ногам бьет сквозняк, я сижу в ночной рубашке и принюхиваясь к своим мыслям, чтобы убедиться в том, что они по-прежнему пахнут тобой.
Питер производит с каждым разом на меня все более глубокое впечатление, и я бы с удовольствием там жила, но конечно же нет. ты так тогда мне и не ответил, любишь ли ты Питер... я приехала в это солнце, чтобы купаться в реке, а на деле я жду ливня. с тобой здесь всё было бы вкуснее, я уже нашла сотню мест, куда я хотела бы пойти с тобой, но я не знаю где ты, а я сама на съемной квартире. мне хочется писать и писать, как будто я не успею сказать все, что хочу и это ужасное ощущение только усиливает падение неба за окном.
Господи, почему я не могу тебе написать?