Содравши надпись дарственную грубо,

Продать спешили книгу на толчке,

Больного и непонятого друга,

Украдкой принесенного в мешке.

Над пыльной и измятою тряпицей

В чужих руках, в ознобе, вся дрожа,

Взлетала книга, чтобы возвратиться,

В сопровожденье взгляда, как ножа.

К чему ей униженья? Натерпелась

От прежнего хозяина всего.

В ней лик страниц, когда-то нежно-белый,

От горечи морщинами свело.

Откуда ярость и упрямство взялись,

Я, книгу молча поднял из пыли...

Мы шли, через минуту, улыбаясь,

Несхожие творения Земли.

[400x357]

Рисунок в старой книге